总是告诉自己要尝试着去写作，去梳理自己的想法，去表达自己，现在有AI辅助，就去尝试着写更多吧，至少更好的做好自己生活的记录吧；

关于吃见手青的这一天

八点醒来，走出卧室，一眼就看见客厅地板上摊开的菌子。

不是装袋的，是直接散在地上的——褐褐色几朵，蒂上还沾着湿润的泥土，一朵一朵挨着，像刚从山上采回来还没来得及收进篮子。我一看就知道是什么——见手青。

我妈不知道什么时候出门买的。端午节假期的早晨七点，趁我还睡着，她早早的去了菜市场，挑了最好的几朵回来，进门随手往地上一摊，大概是又去忙别的了。

我蹲下来，伸手拿起一朵。

还没翻过来看，手指碰到菌盖的那一下就变青了。见手青，我从小吃到大的菌子。说不清第一次是几岁了，大概是我还非常挑嘴的的年纪，总是决绝新的东西，怕不好吃，结果被强塞一口，开启了新鲜的味觉体验。后来每一次吃到，都是这个味道，都是这个人做的，都这么美好。

红的、黑的、黄的、白的——见手青其实是一家子。小时候不懂，只知道红色那种最香，炒出来油亮红褐，整间屋子都是它的气味。我妈每次买都会挑红的回来，说”黄的差点意思”。那时候不贵啊，十块钱能买回一箩筐，满满一簸箕摊在地上，爸妈蹲在旁边一朵一朵地洗，我跟在边上蹲着看，跟现在一模一样，最多的时候我们甚至用洗衣机洗过，现在想起来真的很奢侈呢，现在可买不起那么多的见手青了；今年端午这一小撮，怕是花了她不少钱。一百块钱买不了几朵。

我蹲在那翻看菌子的时候，门锁响了。

我爸晨练回来了。他看了一眼地上摊开的菌子，没吭声，换了鞋径直走进客厅。再出来的时候手里多了一把小刀，他在我旁边蹲下来，伸手拿起一朵。

我爸刮菌子是有一套的。他不洗，先刮——贴着菌柄最底下，刀刃斜着过去，把那层带泥的皮薄薄地削下来。他刮得极仔细，转着圈，一刀一刀，只带走该走的那一层。我妈总说他”刮个菌子比做手术还认真”，他不搭理，刮完了举起来看看，满意了才放下。

“现在菌子贵了，”他说，头也不抬，”刮掉这一层，大概也值十多块钱。”

我愣了一下。

“以前十块钱买一箩筐，”他继续刮下一朵，”现在刮下来的边角料，够买以前一顿了。”

他说完自己也笑了。手里的刀子没停过。

我爸刮完最后一朵，把刀在水龙头下冲了冲，朝厨房里喊了一声：”刮好了。”

厨房里传来我妈的回应，然后是水声——哗哗地冲洗菌子，一遍，两遍，三遍。接着是砧板上笃笃笃的切法，切块，，不是丁也不是薄片，见手青就得切块，吃着才爽快，我妈知道的。然后锅热了，油下去了，蒜末下去那一瞬间的——滋啦。

整个客厅瞬间被那股气味灌满了。

不是飘过来的，是扑过来的。见手青的香气和别的菌子都不一样，它浓、野、带着一股油煎过的焦香，混着蒜香，青辣椒的鲜和干辣椒的呛。我坐在客厅里，本来捧着手机在看什么，不知道什么时候已经放下了，人就那么坐着，鼻子一抽一抽地追着那股味道跑。

老爸也坐在我的旁边，看了我一眼。

“鼻子先做客了。”

我笑了，没反驳。因为他说得对——人还没坐到桌前，魂已经被勾进去了。

我爸那句话刚落地，老妈就说可以开饭了。

不是什么大盘，就是家里那个用了十几年的青花瓷浅盘。见手青炒得油亮亮的，褐红褐红的，蒜片和干辣椒段散落其间。腾起的热气带着那股香气直往脸上扑。

她放下盘子的时候，我感觉到自己的手已经动了——不是要去夹，是身体往那个方向倾了一下，自己都没意识到。

那盘菜就搁在桌子正中间，冒着热气。

她放下盘子，没急着坐。转身回到橱柜旁，把围裙摘了挂在门后，这才在我对旁边坐下来。

没有说”快尝尝”。

没有说”我一大早去买的”。

没有说任何话。她坐下来，端起水杯喝了一口，然后看着我。跟往常一样的表情，好像这只是普通一顿饭。

但我认识这个停顿。她坐下来之后没有先动筷子，而是先看了我一眼——那一眼很短，短到我爸肯定没注意到。她只是确认了一下我在看那盘菜，确认了我还在馋，确认了一切跟她预想的一样。然后她拿起自己的筷子，朝那盘菌子伸过去，又停住了。

“吃啊，”她说，语气很平。

我拿起筷子。

第一片夹起来的时候还在微微冒热气。我吹了吹，放进嘴里——见手青特有的滑、嫩、脆同时落在舌面上，油脂和菌汁混在一起，蒜香和辣味在咬下去的那一下散开。

就是这个味道。

我嚼着，没说话。我妈也没说话。她端起水杯又喝了一口。

我爸坐在另一头，夹了一片放进嘴里嚼了嚼，点点头，又去夹下一片。窗外端午早晨的阳光斜照进来，落在桌沿上，盘子里的热气轻轻往上走。

我爸嚼完嘴里那片，又夹了一筷子放自己碗里，但没急着吃。他看着那盘见手青，像是在想什么，然后冒出一句：

“我家姑娘运气不错。”

我妈接得很快：”你这话说的。”

“真的，”我爸说，”心心念念的东西，最后还是吃上了。这可不就是运气么。”

他说完夹起碗里那片，放进嘴里嚼了。

后来我才注意到——那盘见手青放在桌子中间，我妈夹了两片之后就没再伸过筷子，我爸也是，偶尔夹一片嚼得很慢，大部分时间在吃别的菜。盘子里的菌子下去的速度越来越慢，不是因为不好吃，是因为他们没有再夹了。

我妈看我发现了，朝盘子努努嘴：”多吃点。”

她说着，又夹了一片放到我碗里。

肚皮都快要撑破我才舍得放筷子。

我站起来，伸手去收碗。”我来洗。”

我妈的手已经先我一步碰到了盘子。她用指腹试了试盘底的油，又缩回去拿抹布擦了一下手，然后端起那叠空碗往厨房走。

“你放着，”她头也没回，”你洗的没我干净。”

我跟到厨房门口，靠在门框上。她开了水龙头，背影对着我，肩胛骨在薄薄的棉布衫下面一上一下地动。她洗碗的动作跟她洗菌子很像——不着急，一朵一朵、一只一只，洗干净为止。水声哗哗地，混着碗碟碰撞的清脆声。

我看着那个背影。早上七点她蹲在菜摊前一朵一朵挑见手青的时候，大概也是这个姿势。我还在睡着，她去了又回了，菌子摊在客厅地上。那时候她在想什么？大概是——姑娘终于回来了，今天给她炒盘好的。